Je voulais écrire sur toi, sur ta vie. Te rendre hommage par la seule façon dont j'en sois capable : l'écriture. Mais là, j'en suis véritablement incapable. J'ai pourtant pleins d'idées. Je saurai presque comment faire. Mais tous ses souvenirs se bousculent, s'enchaînent, sans que je puisse réellement les attraper. Mais je ne perds pas espoir. Je te rendrai hommage, à ma façon. J'y travaille...
Hier soir, il y a eu de l'orage. Un énorme orage. Le chat grognait, les lumières s'éteignaient. C'était presque apocalyptique. Et probablement que ça recommence ce soir. Qu'importe. J'ai mon chat avec moi. L'homme travaille. Et j'ai pas mal de choses à faire aujourd'hui. Je reprend ma vie en main, maintenant. A la seconde où j'arrête de rêver de quelque chose de meilleur. Je le met en place, doucement, tranquillement. Je reprends en main mes fantômes.
Mais une question subsiste : pouvons-nous réellement être qui nous sommes, sans entrave ?
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