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On entame le quarantième article ! Tous une hooola ! Merci merci.

Bizarrement, ce soir-là, il faisait froid. La météo avait prévu beau temps, or il faisait un sale temps. Les nuages étaient gris, de ces gris qui vous font vous dire : "il va faire un sale temps". Le repas commença. Non, ce n'était pas un de ces agréables repas de famille où tout le monde rit, tout le monde s'amuse. C'était lui où tout le monde s'envoie de sale truc à la gueule, du genre : "tu ne fais rien de ta vie, à quoi penses-tu donc ? ". Un repas de famille auquel on tente désespérément d'échapper. On le fuit de tout son coeur. Mais, étant bien obligé d'y participer, on fuit dans le merveilleux vin provenant d'un quelconque cubis. En fait, un repas de famille, c'est presque comme être obligé de lire du Musso, avec un fouet derrière qui claque, et le moustique qui bourdonne. C'est ce qu'elle se disait, attablée là. Accablée là. Elle ne voulait pas penser. Si elle pensait, elle s'emporterait. Alors elle faisait de la triste philosophie dans sa tête. Elle pensait alors aux quelques livres qu'elle avait acheté l'après-midi même. Oui, merci, un peu plus d'aubergine. Vite, qu'on passe au dessert. Sortir de table, aller fumer sa clope. La bruine, voilà quelque chose d'agréable, de léger. Même si, personnellement, elle préférait la bonne pluie, la bonne grosse pluie, qui lui faisait penser à des douleurs acides qui s'effilochait vers la sortir. La bruine, c'est tout de même agréable. Ca ne mouille pas, ça rafraîchit, ça calme. Ca lui fait généralement penser à une petite fille qui pleure, doucement, comme pour ne pas faire de bruit.

Elle aimait bien jetée sa clope au loin, à chaque fois, elle essayait de battre son maigre record. Elle rentra dans la maison vide, qu'elle trouvait affreusement vide, sans aucune espèce de chaleur humaine, sans rien. Les murs étaient bien pâles dans cette vaste maison d'architecte. Elle se disait intérieurement qu'elle ne voulait pas de ce genre de maison, qu'elle ne voulait pas d'argent pour devenir un espèce de monstre sans coeur. De toute façon, les conventions sociales sont des espèces de tue tout. Tue l'amour, tue soi-même. Ne pas faire d'enfants si c'est pour ne pas les regarder. Ne pas se perdre soi.

Alors, comme une automate qui tente de ne pas penser, mais bien trop alcoolisée, elle se leva. Elle se dirigea tranquillement vers la sortie, la prit, et ne se retourna pas. Elle traça un trait sur sa famille, la faible famille, décida de la direction de sa vie, avec l'Homme à ses côtés, ils rient, et ils partirent. Parce que ça n'en valait pas la peine. La bruine, elle, les enveloppa comme une enfant-femme.